Quand même, il y a des fondamentaux sur ce blog. Alors quand je tombe nez à nez avec cinq types en slip quand je m’engouffre dans le métro, et quand une petit légende m’indique que ce sont des rugbymen italiens, c’est comme une mission de service public : je sais qu’il me faut les placarder ici, même si c’est déjà fait partout.

Donc voilà, on a ça :

Et ça.

Et comme ici, mine de rien, on fait dans l’informatif, je donne leurs noms : Sergio Parisse, Denis Dallan, Ezio Galon, Andrea Masi e Gonzalo Canale.

Bon à choisir, je jetterais bien mon dévolu sur le Gonzalo (à droite sur la première, à gauche sur la seconde), mais la photo fait quand même bien les choses…

Aiguillonné par Ditom, me revoici. Bon, qu’ai-je sous la main ? Tiens, une idée cadeau, c’est bien ça à quelques semaines de Noël. Un bouquin pour les cuistos blasés par la cuisine moléculaire, les verrines multi-mousses ou les crumbles roquefort-poulet. Ce bouquin, c’est de la cuisine au sperme. Ça s’appelle « Natural Harvest: A Collection of Semen-Based Recipes ». Avec ça, vous épaterez vos amis ! Au menu : des cocktails tequila-fraises-blanchis, des huitres améliorées, des escalopes de veau ensaucées… Offrez le à Noël, et profitez en au nouvel an !

ça se trouve ici, et les commentaires valent le détour…

Add : j’ai trouvé une recette !

J’avais bien prévu hier ce que j’écrirai aujourd’hui pour ce 11 novembre, ce trente-deuxième 11 novembre. Quelque chose comme «voilà, une nouvelle fois, le temps maussade, le vent et les feuilles mortes et les drapeaux, encore les drapeaux ». J’aurais peut-être un peu décrit ce paysage si déjà vu. Le jour abandonné par la lumière, la pierre des bâtiments qui fond son gris sur celui du ciel, et ces étoffes tricolores, appesanties par la pluie en dépit du vent, barbouillant les rues d’un terne éclat.

Et mince ! Voilà que ce matin, il faisait beau. La guigne ! En plus la journée a commencé à merveille, grâce à son petit mot qui, à la fois, me faisait savourer le présent tout en me donnant un avant-goût de l’avenir. Et puis la balade à vélo à travers Paris, sous le ciel bleu, dans les rues pleines de lumière. Autour de la Madeleine, sur la Concorde et le long du boulevard Saint-Germain, cette fois les drapeaux étaient rutilants comme un jour de victoire. Cette année, j’ai conduit avec bonheur ma rituelle revue des rues pavoisées.

(Bon, ensuite le temps a changé et il s’est mis à pleuvoir, mais ce n’est pas grave, il faisait nuit !)

Miracle soubirouïen ! Prodige johannique ! J’ai réussi !

Depuis un an, je décode le parcours, j’ajuste les coups de pédales, j’analyse les synchronisations des sémaphores, je paralyse du regard le piéton intrépide, je me joue des leviers de freins, je me faufile, et ce soir, ce soir… j’ai réussi le grand chelem ! Tous les feux au vert entre le bureau et chez moi ! La méga classe !

Je n’y comptais plus, puisqu’il me reste quatre jour de travail. Et c’est arrivé tout naturellement.

C’est une magnifique leçon d’espoir. Obama, à côté, c’est de la gnognotte.

“Tu penses à quoi ?” me demande-t-il.

Il a surpris mon regard qui dépasse à peine le dossier du canapé, fixé sur lui qui s’affaire. A quoi je pense ? Je pense que je ne pensais pas qu’un garçon comme lui puisse exister.

“A rien. Enfin si, à toi”.

Je sors tranquillement du bureau pour rejoindre ma station vélib. En passant devant le bar qui fait l’angle, une affichette me fait un drôle d’effet. Je connais cette tête, mais c’est curieux de la voir là. Euh, une seconde. On est où là ? A Rome, à Naples, à Florence ?

Vu le temps pourri, on est bien à Paris. Alors qu’est-ce que la tête de Jovanotti fout là ?

En concert à l’Elysée-Montmartre… C’est marrant ça, je me demande bien quel genre de public parisien peut aller à ce genre de concert. En tout cas, il risque d’y avoir de l’Italien au mètre carré…

Arf, désolé, certains des tout derniers commentaires sont passés à la trappe dans une purge du spam…

Sinon, il faut quand même que j’écrive un petit mot pour dire que j’ai démissionné aujourd’hui. Je ne pourrais plus faire de grandes tirades lyriques sur le sujet, parce que je commence à savoir comment ça se passe. Ce matin, j’ai juste repris ma lettre de l’année dernière, changé le nom, la date, la fonction, et hop, en voiture simone. Oui oui je sais j’étais un bon élément, oui on me regrettera oui oui, on est désolé de n’avoir rien vu, allez c’est bien, tu peux signer là s’il te plait, faut que j’envoie fissa aux RH, et j’ai un solde de tout compte à calculer, moi.

C’est marrant comme le moment de la démission est celui où les boss confient leurs états d’âme. Disent que vraiment, et sincèrement semble-il, ils vous aimaient beaucoup. Souvent, il suffirait qu’ils en disent le millième de temps en temps pour que les équipes se sentent bien, et restent. Mais ils en sont incapables. C’est fou, et c’est bien con.

C’est marrant aussi comme autour de moi on m’a dit : pas trop peur d’aller voir ton boss ? Tu as dû flipper de lui présenter ta dém ! J’ai remarqué ça aujourd’hui, lorsqu’on me l’a dit pour la troisième fois. Ç’est drôle ce que ça veut dire sur les relations que l’on entretient avec le travail, au point de se sentir coupable ou ingrat lorsqu’on va seulement dire à son boss qu’on pense avoir d’autres choses à vivre, voire de lui dire simplement merde. On a le droit de dire merde, merde ! On ne risque pas la fessée !

Allez, on continue l’aventure.

Ah ce que je peux détester toute la tripotée de pisse-vinaigres qui se croient obligés de sanctionner toutes les informations des journaux en ligne par la fatuité de leurs commentaires.

Dès que je parcours un article, sur Le Monde, sur Libé, sur Le Figaro, je le sens là, tout en bas, le chœur des pleureuses, qui se lamentent et se marchent dessus pour faire entendre leurs gémissements, comme les damnés dans la fosse des enfers. Tout au fond du Tartare, les spectres se battent pour expectorer leurs aigreurs, leurs psychoses, leurs frustrations de n’être pas entendus des vivants comme ils pensent le mériter, leurs mots d’esprit refroidis, leurs cynismes de cloaques.

Ah ! La barbe ! Vos gueules ! On entend que vous ! C’est vrai quoi.

Tout le monde, je pense, a son vieil oncle Patrick, usé par les morsures du temps, qui s’emporte à table sur n’importe quel sujet, en s’appuyant sur des raisonnements élaborés, mais aussi moisis, dans son petit crâne, voire, en cas d’alerte à la crédibilité, sur un expert de “C dans l’air”.

Eh bien les commentaires sur les sites d’infos, c’est comme un gigantesque congrès d’oncles Patrick, un symposium des gueulards. Et à table comme sur le Net, ceux qui me semble-t-il pourraient apporter des contributions intelligentes préfèrent se taire, fatigués d’avance d’avoir à mener des combats de mauvaises fois. Résultats, des mégabytes de néant de la pensée, d’éructations diverses. Berk.

D’ailleurs, si quelqu’un inventait un logiciel qui empêche l’affichage des réactions, comme les popups en d’autres temps, je crois que je serais preneur !

PS : euh, je parle des commentaires sur les sites de presse, einh, pas sur les autres sites, notamment les blogs !

Tiens, le dernier post date de jeudi dernier. Normal. Le jeudi soir, il est au basket, c’est l’occasion de dépoussiérer ces pages et d’y blablater un peu.

Il a raison. Dans le fond, qu’il soit entré dans ma vie ne devrait rien changer à ma façon de la raconter. D’ailleurs je ne suis pas sûr que ce soit lui la cause de ma retenue. Bien sûr, je sais que ses yeux passeront par ici, y chercheront du sens et cela me donne une nouvelle pudeur. Mais je crois surtout que j’ai du mal à raconter ce qui m’arrive. Le sens de tout cela, je ne le sais pas.

Tout a tellement changé depuis un an. Mes certitudes, mes projets, jusqu’à la relation que j’entretiens avec moi même : mon existence a fait quatorze fois le raid Gauloise, dans un sens et puis dans l’autre. Alors maintenant, comment pourrais-je poursuivre la chronique d’une vie annoncée ? Comment pourrais-je avoir la moindre idée de ce qui m’arrivera demain ? Comment le déduire de ce qui s’est passé hier ? Sauf que quelque chose a changé : ça ne me fait plus peur. Je crois que je commence à comprendre ce qu’est l’impermanence, et à m’y faire.

Alors je contemple. Je regarde avec plaisir les choses qui se mettent en place. Je croyais avoir jeté mon existence à la poubelle. Je ne pensais pas en avoir d’autres. Et puis je m’en retrouve une. Et je me prends à penser qu’elle est même plus douce et plus chaude. Comment pourrais-je théoriser cela ? En faire un élément logique dans mon système ? Je ne peux pas, et puis tant pis.

La seule chose qui compte, c’est d’être heureux.

Désolé, quand je manque de temps pour poster, la seule motivation qui me reste est souvent la râlerie.

N’empêche que je me demande parfois si on ne devrait pas empêcher aussi les hétéros d’avoir des enfants. Bien fait pour eux, tiens. Je me faisais cette réflexion dans la salle d’attente du médecin, en feuilletant Elle, et une passionnante interview de Laurence Ferrari.

De mémoire, le journaliste lui demande si ce n’est pas trop dur de décider de prendre les rênes du 20 heures, lorsqu’on a deux enfants de 12 et 15 ans. “C’est vrai, reconnaît-t-elle, je m’efforçais jusqu’à présent à être là le soir, car ce sont les moments les plus précieux pour voir grandir ses enfants”.

Ah ! La brave mère ! Mais alors comment a-t-elle pris la décision cruelle d’abandonner ce noble principe ? Pas compliqué : elle a demandé aux mômes ! De mémoire toujours, elle raconte : “je leur ai demandé ce qu’ils en pensaient. Ils m’ont dit : “qu’est-ce que tu veux faire ?” J’ai dit “le 20 h”, alors ils ont dit : “vas-y !”".

Dolto reviens ! Ils sont devenus fous ! C’est quand même dingue de se déculpabiliser à bon compte en refilant la responsabilité du choix à ceux-là mêmes qui en souffriront le plus !

C’est comme lorsqu’on a trop peur de rompre et qu’on s’arrange, à force de faire la gueule, pour que ce soit l’autre, celui qui n’a rien demandé, qui provoque la séparation.

Si si, y’en a !